На картинах были бабочки… Город жил во власти зим, Гостевых безразмерных тапочек, Пьяных драк за святой героин, Постоянных влюбленных в подъезде, Криков мужа на злую жену, Посиделок с закуской в кресле, Канареек на корм коту, И дорог, удобряемых солью, Новогодних витрин огней, Кофе утром вприкуску с болью, Никому незнакомых людей, …
Синие, синие, синие, нежные, сладкие сны. Дымные, дымные, дымные сельские крыши вдали. Ласково, ласково, ласково вечер приОбнял поля. Сказкою, сказкою, сказкою ты теперь стал для меня. Медленно, медленно, медленно тронулся поезд в путь. Наверно, наверно, наверное, будет не просто заснуть. Помнятся, помнятся, помнятся свечи ночами в избе. Бессонно, бессонно, бессонница, …
Обволакивал мягкой истомой, Где-то зА ухом шелком шуршал, Поцелуями линией тонкой Вниз о шее узор рисовал. Отдавала и душу и тело, Изгибалась, моля продолжать Эту пытку; ладони несмело К тебе ластились – вновь и опять. А язык продвигался все ниже, Щекотало дыханье живот, Твои властные руки губили, Так настойчив был …
Лето…Что ты видишь?..Я вижу солнечную пыль под ногами.Вижу высоту,от которой голова кружится; смотрю вниз с этой высоты на холмы полей,на дальние деревни , стоящие на таких же высотах,на виднеющуюся вдали речку,на лес,каждая тропинка в котором знакома с детства.Одним взглядом здесь можно охватить всё.И даже свою жизнь… Я помню запах липы …
Суббота заблудилась где-то посередине неба. Светало. Все-таки светало. Нежно и тонко ковались ветки берез на аквамариновом стекле восхода. Аквариумном?.. как рыба глотала воздух, не могла надышаться. Рыбы не дышат, у них жабры. Тогда, наверное, я задыхалась. Долго и мучительно. Задыхалась тобой. В этом аквариумном – аквамариновом утре разгуливал ветер и …
В груди поселились бабочки. Никто не успел заметить, как только вчера родившиеся, неуклюже-зеленые гусеницы уже окуклились нежным шелком и как баюкались они в этих шелковых колыбелях, а потом вдруг , все сразу, проснувшись от стука сердца, тонкими полупрозрачно-бархатистыми бабочками закружились, забились, затрепетали, мягко ударяясь крыльями. И так они жили. Перелетали …
Земляничное варенье с пригорчью разлуки… Вкус шального лета, на любовь похожего, Сахарные, липкие, все в варенье руки, Капли ароматные яркими рубинами на горячей коже… Росы алых ягод клонятся стыдливо, Прячутся за листья, терпкие, прохладные — Это наше место, солнцем в мед облитое… Помнятся мне сладкие, на траве под соснами Поцелуи …
дорога петляет на запад… как в дамских старинных романах, платок все хранит чей-то запах, и платьице в пышных воланах. дорога петляет на запад… рукой без перчатки коснуться – запретные плОды так слАдки… крахмальные складки и бусы, да только в душе заплатки… дорога петляет на запад… на лЮдях – надменно и …
На картинах были бабочки… Город жил во власти зим, Гостевых безразмерных тапочек, Пьяных драк за святой героин, Постоянных влюбленных в подъезде, Криков мужа на злую жену, Посиделок с закуской в кресле, Канареек на корм коту, И дорог, удобряемых солью, Новогодних витрин огней, Кофе утром вприкуску с болью, Никому незнакомых людей, …
**** Я стихи пишу наощупь, В комнате на чердаке. На полу – досады крошки, Паутины клок в руке. Залезаю под картонку, Чтоб не видеть пыльный лучик, И пишу стихи под стоны Ветра, гОнящего тучи… * Как всегда выдавливаю из себя строчки. Как всегда – ни о чем, впустую… Лишь бы …