Город встретил меня декабрьским всплеском спешащих спин. Поток обрывков фраз, река незнакомых лиц и унылое чавкание сапог по вокзальному снегу. Только я — остов необитаемого острова в океане толпы. Мне некуда спешить, в этом городе меня никто не ждет. Неторопливо сворачиваю первопроходцем в узкую улочку. Я свободна изменить свой курс …
В нашей войне против флейт одиночества, против времени в кредит ничьему как морской песок будущему, против печальной искренности чашки кофе на ужин наедине с разноцветным пультом телевизора и своих воспоминаний — мы вдруг наткнулись друг на друга в переплёте других стран, странных городов и разложенных Неизвестным пасьянсом улиц. Чудесные мозаики …
Утро после Италии Италия — это волосатые шкуры еще не весенних холмов Умбрии, это ленты дорог, кружащих голову, укачивающих в колыбели средневековья и теплого вина черных глаз, глаз 19-летнего подростка, они цвета винсанто, жареных каштанов и экспортного гинесс, они цвета распаханной почвы, просыпающейся кожи деревьев, цвета сумерек, моего настроения, цвета …
Блики улыбающихся глаз Ее в замочную скважину памяти. Она сидела на скамейке, держа в руке холодную льдинку моего сердца, мою мечту, растерзанную на гильотине недоверия и неопределенности. Между пальцев струились нежные лепестки крови, прокалывали морозный воздух своими пиками и оставались лежать, разбитые вдребезги, на груди земли. Мы — даже сестры …
Пять начал повести в дорогу Сижу на чемоданах. Осень дышит в затылок. Удавка кленовых пальцев на горле. Хочу … воздуха не хватает… дышать… дождь в ладонях… эй! гром, стреляй… уж лучше небо с той стороны (стекла поезда), чем немое ожидание приговора завтра. Сижу на чемоданах. Вокзал встретит меня твоими глазами, …
Игра в песок Бывают часы, когда я ускользаю от самой себя, когда я чувствую себя травой, птицей, вершиной дерева, облаком, проточной водой, горизонтом, цветом, формой и ощущениями изменчивыми, переходящими, неопределенными… Жорж Санд Лента песка струилась из полуразжатого кулака на утес разморенного солнцем колена, теряя по ветру часть искрящихся песчинок, которые …
Сидеть тихо Заметая воспоминания и забывая номера телефонов, ты оставил на чистом листе моих ладоней свои шершавые следы. Ты не умел плакать, но и не учил смеяться. Однажды впустив меня в свой черно-белый мир, ты попросил тихо сидеть в кресле в углу и не мешать. Я принесла бесконечные ленты стихов; …