По апрельским ветрам счастье бесится — долететь бы к тебе, закружить. Рваный месяц на небе повесился, а мы встретимся, — пусть через жизнь. А мы встретимся где-нибудь в городе, я — за йогуртом, ты — вслед за мной. Как всегда, позабуду сбрить бороду, ты вздохнешь: — С ней теплей, милый …
Корвет устал, он слишком долго шел под парусами разных полушарий. Седая дама отпила крюшон, – в ней не было уже былого шарма. Зачем она на этом корабле, готовому всегда к кровавой схватке? Рабле… Когда? причем же здесь Рабле – нет, ни при чем, с ним было все в порядке: он …
Одна полова` осталась с былого укоса. Прости за слова, которых сказать не успел. Огарком свечи сургучно оплавленный остров на карте любви, и тот наш случайный отель. Колодезный взгляд в глубинах неясного вздоха. Уйти бы назад в несносную, страстную, но всего десять дней, – потом только плохо и плохо. Я вспомнил, …
«Я жизнью называл любовь, тебя — любовью» (***ЕВАНГЕЛИЕ от ДМИТРИЯ*** ДРОЗД Дмитрий) … Я салом называл лапшу, тебя — лапшою, и между вами нет межи-черты. В стране моей всегда нас только трое: лапша и сало, и немножко ты. Вдыхающая тех жиров отраву, умеющая мелко покрошить, ты ловко прибрала святое право …
Обнимаюсь с пивною банкой. Сплю вполуха. Не сплю – туманно. Завершить бы всю эту пьянку и заесть ее кашей манной. И отгрызть все крючки и кнопки у тебя на костюмах и платьях. И любить, и гореть топкой, в обожженых держа объятьях. И смотреть бесконечно долго на грудей половинки солнца. И …
Широглазов Андрей ПОЭТЕСС НЕ УБИВАЮТ НА ДУЭЛИ… (Рифма.ру. 19.07.2005 16:37) ==================== С поэтессами нельзя в одной постели (С ними вряд ли кто продержится неделю). Не умеют они шить, стирать, готовить (Только льют в тетрадку море слез и крови). С поэтессой не пойдешь копать картошку (От ходьбы у ей болят все …
Скорпионовый яд в мои мысли скользнул и обжог. Под рябиновой кистью застыли большие снега. Миллионами ватт не растопит зимы порошок солнца розовый диск никогда-никогда-никогда, если ты не вернешься оттуда, где звезд очумень, где любовь без тепла на божественном нимбе веков. Палачи умирают на дереве собственных плах. Я опять от тебя …
Моет дождь листья тонких берез, мочит зонт наш с тобою, раскидистый. У меня то хандра, то невроз, весь облизан тобою и вылистан. Сквозь очки твоим взглядом сражен, словно кобру нашел себе в спутницы. До чего же на сердце свежо, перевертится ли?.. перекрутится?.. Я как пушкинский дэнди одет, книжки умные все …