. . .
Уходит плоть в небытиё,
Ей предстоит с землею слиться.
И лишь сознание моё
В другое сможет перелиться,
Как из разбитого сосуда
Сольют разлившийся нектар
В другой, чтобы потом оттуда
Его испил и млад, и стар.
Какое дело им до тела,
В котором некогда жила
Слепая страсть и зависть тлела,
И боль кусала и грызла?
В других живет мое сознанье
И потаенные мечты,
И ожидание свиданья
С великим царством красоты.
В них всё иное: форма носа,
Движенье губ, походка, стан…
Один, как грек; другой – курносый,
Один – мудрец, другой – пацан.
Они и не подозревают
(Моя грядущая родня),
Что в мыслях снова повторяют
То, что имеют от меня.
Они – не я. Они – другие.
Но это сотни тысяч я.
Так свет несет в края иные
Уже потухшая свеча.
И на закат не стоит плакать,
Жалеть о солнечном тепле.
Пусть во дворе предзимья слякоть,
Но семена уже в земле.