. . .
Может, это оболочка,
Что ни стоит ни гроша.
Ведь никто не знает точно,
Есть ли вечная душа.
Если б верили, то с воем
Не бросались бы на гроб
И не шли за гробом строем,
Не морщинили бы лоб.
Что такого? Все там будем.
И к чему весь этот страх?
По земле поход был труден,
Но легко на небесах.
Кто же автор этих правил,
Чтоб стоял стеною вой:
«На кого ты нас оставил,
Наш касатик дорогой?»
Он-то этот вой не слышит
И не видит слез родных.
Он лежит себе не дышит.
Значит, это для живых.
Чтобы знали все живые,
Как они нам дороги,
И косые, и кривые,
И без рук, и без ноги.
А когда уйдет навечно,
Прячут тело под землей,
Ставят крест пятиконечный.
И на поминки домой.