Немного ещё и закончится лёгкий полёт листа,
опустится иней, полудой поля серебря.
Последние тёплые дни августейшего августа
кочуют в обнимку со стылым дождём сентября.
Утихло и замерло летнее многоголосие,
невесело небо, темно не к восьми, а к пяти.
Но трепетно верит душа, осенённая осенью,
что ты не в конце, а пока в середине пути.
Ложится листва разноцветьем лоскутного коврика
и каждый лоскут в нём несёт временную печать.
Наверно, неправильно жизнь переписывать поверху
и было бы глупо пытаться с начала начать.
Осенняя грусть — полуправда сусального золота,
Минуты собрать — словно воду нести в решете.
А сердце стучит, подгоняет… Зачем? Ты не молодо.
— не надо спешить, и ямщик осадил лошадей —
Погаснет окурок во влаге цветастого вороха,
развеется едкий дымок и легко на душе.
Пока мне на свете хотя бы немногое дорого,
не надо тужить. «Заводи и поехали, шеф!»