Как зуб больной, себя я вырываю
из прежней жизни и на всём ходу
швыряю в незнакомую среду,
надеясь, что меня не изломает.
Вся жизнь на половинки разлетится:
на «здесь» и «там», на «раньше» и «теперь»,
но в прошлое не закрываю дверь.
Я буду просто перелётной птицей.
От «тут» до «там» — лишь два часа полёта,
и я на берегах другой реки
касаюсь детской бархатной щеки
своим лицом чуть влажным от чего-то…
,,,
Я всё сделала, как надо,
ни о чём я не жалею.
Но не рада. Нет, не рада.
Притворяться не умею.
Меня звали узы крови,
а душа уж тосковала
по оставленному крову,
по всему, что потеряла.
Взгляд холодный отмечает
красоту иного места,
но она совсем чужая,
из другого, видно, теста.
Ею можно восхищаться,
но она мне не родная.
И я буду возвращаться
до тех пор, пока живая.
