ВДЫХАЯ РОЗЫ АРОМАТ… ( Прикосновение к прекрасному, не исключая и Игоря Губермана )

Белоруссия преподнесла, — я так считаю! — Израилю подарок: выпустила большим тиражом отрывной календарь под заглавием: “Игорь Губерман. Каждый день — праздник!”
“Отрывной” то он отрывной, но вот отрывать листочки что-то не хочется. Хочется сохранить календарь в целости и сохранности.
Нашёл применение этому календарю, не уродуя его вырыванием листков.
Приходит ко мне поэт…Обойдусь на этот раз без фамилий и с порога заявляет:
— Старик! Я написал потрясающее стихотворение! Я тебе его сейчас прочту.
— Стоп! — останавливаю его. — Какое сегодня число?..
— Ну, девятое, — отвечает.
— Ага…Открываем — не отрываем все страницы на пятое число нужного нам месяца… Какой сейчас месяц?
— Ну, февраль!
— Не нукай, поэт. Сейчас найдём в Губермане, то бишь, в календаре нужное число и нужный месяц…
Сызмальства сгибаясь над страницами,
всё на свете помнил он и знал,
только засорился эрудицией
мыслеиспукательный канал…
— Всё, свободен, поэт…
— Да я…да я… На тебя и на Губермана… с прицепом…
Но я на него, этого квасного эрудита… сам… с прицепом, Эх, почему я не Губерман, почему я не могу его послать именно туда, куда он заслуживает, не выбирая слов!?..
Кстати, а как Игорь ко мне относится в своём календаре?.. Прочитал, возмутился!.. Ну, Игорь, ты даёшь, а говорил!..Впрочем, я и это стерплю от тебя, — любимым ещё не то прощаешь!..
Пока я гадал “на себя” — звонок.. Входит поэтесса, держа руки за спиною. Полюбопытствовал:
— Сзади-то что?
— Попа, — скромно ответила она.
— Меня уже это давно не колышет, в руках-то что?
— Заколышет! А в руках!…Бутылочка… Помнишь: “Цыган цыганке говорит, у меня давно стоит, на столе бутылочка, давай выпьем, милочка!”
А я ей на эти намёки вопросик:
— Какое сегодня число и какой месяц?
— А, может, вначале, выпьем?.Посидим, побалдеем, а потом я прочту тебе стихи? А-а? — и поэтесса нежно провела пальчиком по моим губам.
Слабый я человек, каюсь…Достаю стаканы, — или стаканы? Путаюсь в ударениях! — вздыхаю. Но не тяжко. Можно даже сказать, сладострастно в предвкушении … читки стихов.
Выпили там понемножечу, трали-валишки в меру…и до стихов дело дошло. Ничего не понял, сплошное подражаниеМарьяну Беленькому, но исполняет гораздо профессиональнее Марьяма, которого я тоже слышал:
!
О!
О!О!
О!О!О!
О!О!О!О!
О!О!О!О!О!
О!О!О!О!О!О!
О!О!О!О!О!
О!О!О!О!
О!О!О!
О!О!
О!
!
Марьян утверждает, что это перевод с французского стихотворения Марка Бланша “Экстаз”, а моя….Чуть фамилию не озвучил! — назовём её Роза! -говорит, что проклятый француз у неё содрал слова, когда посетил Израиль, только название присобачил своё: у Розы было более благозвучное — “Оргазм”.
— Ну как! — победно смотрит она на меня. — Впечатляет, мой лысенький, мой милый старикашечка-букашечка!?.
После таких стихов меня всегда ко сну клонит, — но что-то же отвечать надо!..Какая там к чорту критика!..Поэтессы нынче обидчивые пошли!.. Пусть лучше Губерман за всё отвечает, точнее, написанный им отрывной календарь! Говорю:
— А какого ты, моя мармеладочка, числа родилась? и какого месяца?
Отвечает, однако скидывает по-привычке несколько .Я, естественно, учитываю это.
Соблазнам не умея возражать,
я всё же твёрдой линии держусь:
греха мне всё равно не избежать,
так я им заодно и наслажусь.
— Ха-а-роший человек, этот Гу-гу-губерман… А ты как думаешь, африканчик мой недоперченный?
— Конечно, хороший, но лично мне ближе его стихи майские, которые на листочке “ПРАЗДНИК ПРИЯТНЫХ ОЖИДАНИЙ”:
Лишь то, что отдашь,
ты взамен и получишь,
поэтому часто под вечер
само ожидание женщины —
лучше,
чем то, что случится при встрече.
— Лукавенький ты мой, ну скажи, — губы её на товсь! — что тебе очень нравятся мои стихи!?.
— Нравятся. В них, понимаешь, что-то есть такое-этакое …
Я заметил, у всех поэтесс, — ну почти у всех! — есть нечто этакое…Пикантно-притягательное.
Вот передо мною изящно изданная книга Леночки Пейсахович с трогательной надписью “Зеркальный лабиринт” ! Открываю на первой попавшейся странице:
И снова пачка сигарет,
Бутылка терпкого вина,
Искусно сделанный минет,
И в результате вновь одна…
Уверяю тебя, Леночка, при таких достоинствах, одна ты никогда не останешься! Так и ответь своей Кларке, которая… Ну той, которая в твоих прелестных стихах:
Боже, что я совершила?
Я, как многие, жила,
И, как многие, грешила,
И без мужа родила.
Но зато — не воровала,
Не умею убивать,
Так зачем соседка Клара
Мне сказала, что я блядь?..
Или — у прекрасной поэтессы Риты Бальминой,что-то там садится (не что-то, а “Луна — бесплатная блудница”!) на пенис ( и не просто на пенис, а “бледный”!) минарета…
Между прочим, остроумец всех времён и народов, нашего прошлого, настоящего и, — уверен! — будущего времени, ещё живой, — сто двадцать лет жизни ему и не меньше! — классик Игорь Губерман, перефразируя неуважаемого мною и частью человечества Иосифа Сталина, заметил о некоторых строчках талантливой, — чего уж там! — Риты Бальминой:”Эта штука посильней, чем фаллос Гёте!” …
Много в Израиле поэтесс, милых, доверчевых и по-хорошему, разных. И, уже вполне жизнеутверждающими становятся стихи Марии Карандиной, которые понравились и Игорю Губерману! Цитирую прямо из книжки “Колыбельная дьявола”, где есть стихи, посвящённые и мне:
Относительны жизни законы,
И ломается стройность идей,
Когда самые верные жёны
Получаются из блядей.
Воистину воскресе в Эрец-Исраэль девический талант!
Роза ещё долго читала мне стихи и лишь под вечер, когда должна была придти собственная Муза, занесённая в мой теудат-зеут, оставила в покое мой ум и колени …
И тут же, — словно кто-то под дверью стоял и ждал, когда удалится Розочка, — звонок. Глянул в “глазок” и, о ужас, руки сзади, поэтесса…о которой сообщил мне Губерман, на одной из страничек своего вечного календаря:
Обманчив женский внешний вид,
поскольку к нежной плоти хрупкой
натура женская таит
единство арфы с мясорубкой.
Ошибся на сей раз Губерман, не “единство арфы с мясорубкой” , а давил на кнопку звонка “агрегат”, состоящий сразу из двух мясорубок…
Притворился, что меня нет дома, “агрегат” так и не проник в мою квартиру — у меня тоже есть художественный вкус!..
Не успела “агрегатша” исчезнуть, снова звонок. Открыл сразу, думал явилась моя законная Муза, ан нет, знакомый поэт, который ходит в литобъединение “ЗЕЛЁНЫЙ ДЕЛЬФИН В ПРОВАНСКОМ МАСЛЕ”, которым я руковожу. С испугу даже поздороваться толком не смог:
— Чего это ты?
— Да вот стихи накропал…Дай думаю заскочу, порадую собрата по перу!..
Ну, дудки, тут уж я становлюсь несгибаемым, сыт стихами по горло!..Больше того, считаю: графоманами могут быть только мужчины, а женщины — никогда! Женщины вообще имеют право на всё!
Если ты мужчина, не имеешь права быть графоманом, а, если ты графоман, так сиди себе спокойно дома, в крайнем случае, посещай литературные объединения, а по квартирам шастать нечего!
Поэту, — прости меня Господи, что я так назвал его! — сославшись на острую головную боль, я показал на выход…Ходють тут всякие!…