Посвящается прошлому и настоящему… Нового мне не нужно.
Маленькие ножки напрочь исцарапанные в кровь; маленькая девочка бежала по тонкому стеклу совсем не боясь споткнуться или упасть…
Однажды то треснуло, но малышка не замедляла шага — она рвалась в жизнь, хотя та всеми силами вырывалась из неё.
Такие крохотные ножки, а уже в крови, совсем маленькие пальчики, а на них — загрубевшие раны; натянутая, как струна, тонкая кожа, — вся в рубцах.
Куда ты бежишь, моя девочка? В какие дали ты собралась идти по тонкому, разбитому, не выдержавшему препятствий, стеклу своей жизни? Куда ты?..
Давай я возьму белый лоскут шелка, позволь, намочив его в ключевую воду, обмыть твои раны, разреши прикоснуться губами к нежным ссадинам и… исцелить невинное тело любовью, а избитую душу – чистотой мысли.
… Но ты снова сорвалась – бежишь… Одежда рвется, ее лоскуты струятся на ветру, изодранная ткань цепляется за деревья, ветви которых так же, как и я, пытаются остановить тебя.
Моя девочка, я не могу смотреть, как непрерывный дождь иглами пронзает бледную кожу, как заставляет синеть цветущие губы… Я не вынесу того, как вьюга, истрепав твои волосы, положит их назад, обняв тебя за плечи.
Моя девочка… твое невинное тело уже не то, что раньше… Посмотрев в отражение битого стекла – увидишь, что постарела на целую жизнь. Ты пробежала эту эстафету первой, обогнав свое счастье.
Оглянись, посмотри на то, что осталось сзади, может, ты увидишь дорогу из белого шелка, летящую вслед за тобой, а еще: лепестки роз, упавшие с ран или почувствуешь… теплый ветер, что, поиграв с облаком, написал на небе « Навсегда». А может, смахнув пыль с глаз, увидишь еще кого-то?..
Знаю, не меня ты искала всю жизнь и не обо мне плакала, теряя любовь… Но ты навсегда останешься для меня девочкой, сколько бы лет не прошло с тех пор, как чьи-то теплые руки плели тебе косички.
* * *
— Дорогая, посмотри… назад.
— А что там?
— Мужчина.
— И что?
— Я его не впервые вижу… Ну, посмотри, может, знакомый.
— Родной… мало ли людей, которые гуляют в одно время с нами в парке?
— Да, но… Он опускает глаза, когда на него смотришь и… что это в руках?..
— Я не хочу оборачиваться…
— Кажется, листья и ткань. Шелк… белый.
— Да ладно, мало ли… сумасшедших!
Дария Шуляренко
Ноябрь, 2006
Киев
