[В ознаменование 15-ти летия российской «ваучерной приватизации»…]
А мне стенать давно без меры –
Стал «вольтерьянцем» в сих мирах.
Тому, что – истинно – быть белым,
Мне «чёрным» прочат «на ура».
Тому, что кровью на знамёнах
Воистину должно бы быть,
Мне выдают, как «червь» краплёну,
Пытаясь выспренно вдолбить,
Что я – как все – к обеду лишний,
Жую последний бутерброд,
В своём саду посажен с вишней,
И, что мы – челядь, не народ.
И снизошла сия «проказа»
С великих — «мудростью» — умов.
Искал в стране своей лабазы,
Нашёл корзинку для грибов…
Искал хоть пядь земли в предместье,
Наткнулся только на забор:
На нём – ажурный кован крестик,
Мол, ты здесь – лишний, вроде – вор…
Вот так и плачемся с природой:
Куда ни кинь, одни – дожди.
Тому, кто вышел «из народа»,
Теперь сказали: «подожди»…
Сентябрь 2006
