***
Я в состоянии войны
В пятнистой майке на балконе
Смотрю, как дворники хоронят
Остатки жалкие зимы.
Я в состоянии войны
Пишу тебе письмо надежды,
А ты изменишь адрес прежний
Или уедешь из страны.
Я в состоянии войны.
Но к миру ты не расположен.
Причина этому ничтожна:
Мы оба завистью больны.
* * *
Каждый мой стих – маленькая месть
Тебе и тем, кто пройдёт за тобой,
А таких, полагаю, будет не счесть.
Навыдумывали красивых слов: чувства, любовь…
А попробуй, вытерпи меня
С моими дурными привычками,
Выходами из окон, вызыванием огня,
Одеждой и причёской необычными.
Любовь – наикрасивейшее словцо.
Ради неё стрелялись, топились, вешались.
Только не надо мне врать в лицо,
Что и ты на мне ТАК же помешанный,
Что не сможешь жить без моих глаз,
Изумрудных, или какие там есть ещё сравнения пошлые…
Ну, переспим ещё пару раз
И уйдём друг для друга навсегда в прошлое.
Изабель
Изабель, не бросай меня в эту ночь, возможно,
я зайду за грань того, чего не бывает,
Сложный?
Сложен сложно? Я знаю,
Куда проще с грузчиком из порта,
Когда он теребит твою блузу из шёлка синего…
Кто ты, Изабель, твоя душа какого сорта?
Я люблю тебя, хочу быть с тобой в эту ночь.
Красивая, сильная,
Скалишь белые ровные зубы.
Не бойся, Изабель: ад для тебя не создан.
Когда Гавриил задудит в трубы,
Мы будем уже в раю, а белые звёзды
Защекочут до слёз твоё белое тело…
О! Изабель, не мучай меня, отдайся сразу!
Пусть я не в себе. Большое ли дело?
Я сумасшедший, но совсем не заразный.
С тобой, Изабель, буду идти до точки.
На мне старинное лежит проклятье…
А Ангел Смерти… Ха, быстр и точен,
Он ждёт, когда я умру в твоих объятьях.
Как мы с тобою? – Не важно,
Просто осень спустилась на землю.
По засохшему ржавому стеблю
Муравей восползает отважно.
Просто руки, пропахшие дымом,
На твои ложатся колени,
И сгущаются в сумерках тени,
И мы снова друг другом любимы.
Как паук на хвосте у льва,
Жизнь новую начинаю едва.
Пахнет нафталином это новьё:
Красные розы и ночь соловьём
Разливается…
А на деле зима,
Пахнущая севером, прячет дома
В бури снежные,
И тихие, тёплые, нежные,
Стихи комом в горле встали.
Скучаю о лете? Едва ли.
Просто читаю великих
И смотрю на них свысока
Восемью глазами паука.
И вот я падаю.
Мои товарки в надежде на моё возвращение
Ещё помнят странное имя, моё имя.
А я, отдыхая от их посещений,
Сосу времени огромное вымя
В чёрной-пречёрной бездне.
Странное, жутко странное дело!
Когда вдруг меня не стало –
Мой ум, сердце и тело
Вышли в окно – а имя осталось,
Большое тёплое имя без наворотов
Типа Кристиночек и Виолеток.
Вон как звали меня! То-то!
А вам слабо. Ведь вы без своих таблеток
Шагу не ступите в вечность.
Всё время нужна страховка.
Какие уж тут сигареты и водка,
Вам бы поставить свечку
Пред ликом Николая-угодника,
Того, что служил подводником…
Нет, стоп, не то. Что-то вдруг с памятью…
Падаю, падаю ниже бездны.
Одно радует: вы мне оставите
Моё имя и пару строк лестных
На камне надгробном,
На кладбище тихом,
На холмике скромном
Под старою пихтой.