Снова ночь приготовила ложе,
Расстелила реальность и сон,
Перепутала всё, что возможно,
Чёрным крепом накрыла балкон,
По холодному лбу, бриллиантно,
Разметала осколками пот…
Свет луны, просочившись сквозь рамы,
Лебединый исполнил полёт…
На подушке, помятой и мокрой,
Утонув, словно в море, Она
Взглядом острым, как будто иголки,
Внутрь себя всё смотрела, до дна…
Расцарапала душу кроваво,
Растревожила сердце до слёз…
Знала точно, что ей ещё рано
На холодный и мокрый погост…
И кляла свою горькую долю,
Всё жалела о Нём, о былом…
И прощала с терпеньем, с любовью
Всех, кто горе принёс в этот дом…
И кричала, как в страсти, от боли,
И молилась, и маму звала…
Разъедало нутро, словно солью,
И всё тише звучали слова…
Вдруг затихла — сказалась усталость.
(Трудно мыслей плести кружева…)
Ночь, Луна и Она…
Малость в радость —
осознать то, что (всё же!) жива!..
