О родине пишем —
о звёздах, упавших в траву,
о сумке пастушьей,
темнеющей подле ограды,
о звонком ручье,
разбудившем слова поутру,
об осени поздней,
сердцам раздающей награды.
И всё же, и всё же,
иное мне видится в снах:
глаза на заре,
глубиною которых погублен,
короткие встречи —
походки волнующей знак,
скупые слова,
обжигавшие нежностью губы.
Они — моя родина
в самом простом и большом —
без них не сумел бы
увидеть звезду на ладони,
ручья б не услышал,
и не был бы лист невесом,
и не было б света
в далёком, единственном, доме.
Уважаемый автор, мне понравилось Ваше стихотворение своей спокойной простотой, душевностью без надрыва и правильностью мысли. Голосую.
С чего начинается Родина? 🙂
Правда, Родина там, где твой дом, где твой близкий-любимый человек — «Они — моя родина
в самом простом и большом».
И только потом приходит всё остальное. Человек, не впитавший любовь к своему дому, семье может ли любить Родину?
Хорошее светлое стихотворение.