БОРИС ПАСТЕРНАК

Январь. Достать чернил и плакать.
Не в шутку плакать, а всерьез,
Кляня рождественскую слякоть
За неметель, за немороз…
Открыть окно и краем ночи
Уйти в живаговскую тень
И вдруг понять, что мир непрочен
И дольше века длится день,
Что поступь дачного соседа
Беде мешает опочить,
И пораженье от победы
Все невозможней отличить…

Январь. Природы тупиковость.
Но ровной лесенкой слова:
«Талант –
единственная
новость,
которая
всегда
права»…
А как же может быть иначе?
Пусть всюду крики воронья,
Цель творчества – самоотдача,
В обход наветов и вранья.
Но вновь материя по духу
Ползет змеей газетных слов,
Мешая внутреннему уху
Услышать будущего зов…

Январь. Микстуры и таблетки –
В карман, на полку, на потом…
Так размечают смерти клетки,
Так начинают жить стихом.
А мир все гаже, все газетней:
С ним петь не стоит в унисон…
Я спал, постлав постель на сплетне.
Даруй мне, Боже, вечный сон!
Я заслужил его, поскольку,
Не сняв тернового венца,
Я был живым, живым и только,
Живым и только – до конца…

0 Comments

Добавить комментарий

Этот сайт использует Akismet для борьбы со спамом. Узнайте как обрабатываются ваши данные комментариев.