Как я люблю мечтать о Вас,
блуждая в дебрях диалога.
Впервые, странно, после бога
мне по душе иная власть…
Вновь ожидаю Ваш приход
в полупустом казённом доме.
И вновь минуты, словно в дрёме
кружась, плывут наоборот.
Огонь невысказанных слов,
как холод вечного запрета.
И взгляд с парадного портрета
так осуждающе суров,
и глубже тени возле губ.
И медь базарного оркестра
гремит в окно, и гонит с места
тревогой воспалённых труб…