Ощущение полёта… Прекрасное чувство! Ты паришь, словно птица, в небесной лазури, оставив позади себя железный парапет крыши. Твоё сердце радостно рвётся из груди, кровь закипает в жилах, наполняя душу ликованием, а глаза застилают слёзы счастья…
И ты разбиваешься об асфальт, словно глиняный кувшин, наполненный кровью, которая красным вином расплёскивается в разные стороны. Твой мозг шампанским бьёт из раскроенной черепной коробки – свиньи-копилки, разбитой об пол со злости. Обрывки мыслей кровавыми кусками оседают на кустах и деревьях вокруг дома. Твои внутренности змеями выползают из тела через дыры в лопнувшей от удара коже. Кости сминаются, подобно яичной скорлупе, сжатой сильной рукой, превращаясь в труху или выходя наружу.
Но ты ещё не мёртв. Ты всё ещё чувствуешь. То, как из тебя, словно из дырявого ведра, постепенно выходит вся кровь, от чего в ушах стоит странный гул, а в остатках полувытекших глаз рябит. Как понемногу твоё тело отходит от шока, полученного при ударе, и ты начинаешь ощущать боль каждой клеткой своего кровавого месива. Ты чувствуешь, что по твоему телу уже ползают отвратительные жирные мухи, одна из которых, проскользнув сквозь дыру в черепе, мерзко перебирает своими чёрными лапками по остаткам твоего мозга. Жужжание мух проникает в твои уши, внутрь тебя, но ты бессилен что-либо сделать…
Вот уже сбегаются люди. Крики, причитания, скептические и даже циничные замечания – всё это заставляет тебя пожалеть, что ты не выбрал более безлюдного места.
Приехали врачи. Они погрузят мешок твоего тела в свою машину и повезут в реанимацию. Но тебя не спасут. Ты умрёшь по дороге в больницу в страшных муках оттого, что твои раздавленные легкие уже не смогут дышать, превратившись в ненужные бурдюки с кровавым вином.
Ты почувствуешь каждое мгновение смерти, продлящееся для тебя вечность. Ты насладишься этим сполна. Ведь в этом и заключается наивысшее блаженство, не так ли?
26 июня 1999 года.

Ощущение полёта… Прекрасное чувство! Ты паришь, словно птица, в небесной лазури, оставив позади себя железный парапет крыши. Твоё сердце радостно рвётся из груди, кровь закипает в жилах, наполняя душу ликованием, а глаза застилают слёзы счастья…
И ты разбиваешься об асфальт, словно глиняный кувшин, наполненный кровью, которая красным вином расплёскивается в разные стороны. Твой мозг шампанским бьёт из раскроенной черепной коробки – свиньи-копилки, разбитой об пол со злости. Обрывки мыслей кровавыми кусками оседают на кустах и деревьях вокруг дома. Твои внутренности змеями выползают из тела через дыры в лопнувшей от удара коже. Кости сминаются, подобно яичной скорлупе, сжатой сильной рукой, превращаясь в труху или выходя наружу.
Но ты ещё не мёртв. Ты всё ещё чувствуешь. То, как из тебя, словно из дырявого ведра, постепенно выходит вся кровь, от чего в ушах стоит странный гул, а в остатках полувытекших глаз рябит. Как понемногу твоё тело отходит от шока, полученного при ударе, и ты начинаешь ощущать боль каждой клеткой своего кровавого месива. Ты чувствуешь, что по твоему телу уже ползают отвратительные жирные мухи, одна из которых, проскользнув сквозь дыру в черепе, мерзко перебирает своими чёрными лапками по остаткам твоего мозга. Жужжание мух проникает в твои уши, внутрь тебя, но ты бессилен что-либо сделать…
Вот уже сбегаются люди. Крики, причитания, скептические и даже циничные замечания – всё это заставляет тебя пожалеть, что ты не выбрал более безлюдного места.
Приехали врачи. Они погрузят мешок твоего тела в свою машину и повезут в реанимацию. Но тебя не спасут. Ты умрёшь по дороге в больницу в страшных муках оттого, что твои раздавленные легкие уже не смогут дышать, превратившись в ненужные бурдюки с кровавым вином.
Ты почувствуешь каждое мгновение смерти, продлящееся для тебя вечность. Ты насладишься этим сполна. Ведь в этом и заключается наивысшее блаженство, не так ли?
26 июня 1999 года.