Спикер.


Спикер.

Удар армейского ботинка пришёлся в нижнюю челюсть. Спикер рухнул навзничь, ударившись затылком о мостовую. Челюсти больше не существовало. Она превратилась в кашу из зубов и осколков костей. Кровь из разбитого рта текла бурным ручьём. На земле рядом с головой уже появилась небольшая тёмная лужица, постепенно увеличивающаяся в размерах. Попытавшись приподняться, Спикер почувствовал, как нож-«бабочка», его верное оружие, выскальзывает из ослабевших пальцев сломанной правой руки.
От бессилия Спикер зарычал.
Секундой позже в его поле зрения возник ненавистный человек в чёрном плаще, сжимавший в руке обрезок трубы.
— Ну, вот и всё, Спикер, — сказал он, замахиваясь.
«Да, не стоило сегодня так напиваться!» — только и успел подумать Спикер.

Хотя по рождению Спикер являлся гражданином Соединённых штатов, по происхождению он был чистокровным русским. Его отец, на родине – прекрасный инженер, уехал в Америку с первой волной эмиграции, надеясь сделать карьеру и разбогатеть, но – по трагическому стечению обстоятельств – оказался востребован лишь в преступной группировке местного «авторитета» Курильца.
Когда родился Спикер, отец уже был «правой рукой» Курильца и обладал огромным влиянием. Но это продолжалось недолго. Спикеру только исполнилось пять лет и отец собирался съездить с ним в Мексику, побродить по руинам древних городов майя, когда разрывная пуля тридцать восьмого калибра помешала этим планам осуществиться.
Отца хоронили всей «бригадой». Малознакомые широкоплечие люди со злыми лицами, как один, клялись на своём, почти непонятном Спикеру, бандитском сленге отомстить за смерть товарища и поддерживать его семью, пока Спикер не сможет обеспечивать себя сам. Но это были просто слова. Спикер осознал, что в них не было ни капли правды, когда им с матерью пришлось оставить двухэтажный особняк в элитном районе и переехать в Маленькую Одессу. Здесь Спикер на собственном опыте понял смысл выражения «изнанка жизни». Незачем говорить о том, что ему пришлось пережить, поскольку понять это может только тот, кто сам варился в этой каше. Достаточно было просто посмотреть на тело Спикера, за неполные двадцать пять превратившееся в атлас ножевых и огнестрельных ранений.
Было очень трудно, но Спикеру каждый раз удавалось вырваться из цепких лап смерти. И всякий раз, отлежавшись, он находил своих обидчиков и жестоко наказывал. Вскоре Спикер научился выходить почти без единой царапины из страшных уличных драк и со временем стал «хозяином» своего квартала. Надо сказать, Спикер ни разу не злоупотребил своим положением. Он всегда поступал по справедливости, разрешая конфликты. При этом, правда, Спикер руководствовался неписаными «понятиями», завезёнными сюда криминализированными иммигрантами из бывшего Советского Союза, но на это никто не жаловался, так как эти правила всё же были гораздо гуманнее и справедливее «беспредельных» законов американских улиц.
Спикер пользовался уважением не только внутри своего квартала, но и за его пределами, ибо не было в Маленькой Одессе более грозного противника, чем он. Мало кто, решивший потягаться со Спикером, выходил из драки живым. Хотя он прекрасно дрался и без оружия, Спикер обычно пользовался в поединке ножом («пикой» на русском сленге), за что, собственно, и получил своё прозвище.
Жизнь Спикера так и прошла бы в бесконечных уличных побоищах и «разруливании» конфликтов, если бы им не заинтересовались в Конторе.

— Спикер, — произнёс чей-то голос над самым ухом.
Спикер вздрогнул и открыл глаза. Он находился в каком-то полутёмном помещении, а рядом с ним сидел человек в сером саване с накинутым капюшоном. Спикер пошевелился. Странно, но всё его тело не взорвалось от боли и беспрекословно его слушалось.
— Как мне удалось выжить? – Спикер задал этот вопрос скорее самому себе.
— А тебе и не удалось, — ответил ему сидящий.
— То есть я мёртв?
— В некотором смысле, да. Мёртв, но у тебя есть прекрасный шанс вернуться, правда, ненадолго.
— А зачем? – поинтересовался Спикер, который, честно говоря, не очень-то удивился происходящему, — Разве вся моя жизнь стоит того?
— Возможно, тебе хочется поквитаться с одним человеком…
— Понимаю, — прервал Спикер человека в саване, — Ты хочешь заказать мне моего босса.
— Вот именно, — кивнул собеседник.
— Ну, а что мне за это светит?
— Видишь ли, — развёл руками человек в саване, — мне нечего тебе дать, кроме возможности отомстить. Но как раз это – в моих силах…
— Кто ты? – спросил Спикер.
— Ты всегда интересуешься именами заказчиков? – улыбнувшись, человек скинул капюшон, и Спикер увидел, что это женщина, — Меня зовут Немезида, Богиня кары и возмездия.
— Что ж, Богиня, — ухмыльнулся Спикер, который уже успел взвесить все «за» и «против», — по рукам.

В Конторе обратили внимание на Спикера после того, как он в одиночку вырезал всю банду Курильца, причём сделав это при помощи той же «бабочки». Случилось это потому, что Спикер, наконец-то, узнал, кто на самом деле стоял за смертью его отца. Оказалось, отец должен был возглавить «бригаду», когда Курилец отойдёт от дел. Многих такая перспектива не радовала, ибо отец Спикера был весьма амбициозным человеком и давно вынашивал планы о переделе уже поделенных территорий, что привело бы к очередной гангстерской войне. Более трезвомыслящие убедили остальных, что выше головы не прыгнешь, а череда бессмысленных смертей лишь повредит «бригаде», и «сходняк» решил избавиться от этого бонапарта.
Узнав о решении «братвы», Курилец кивнул и сказал: «Если твоя правая рука согрешит…» Остальное было делом техники.
Когда всё это стало известно Спикеру, он, пару дней подумав, начал реализовывать план своей лютой мести. Сначала он методично убивал курьеров, «драг-диллеров» и прочих «мелких пташек», постепенно наращивая темп и подбираясь к людям посерьёзнее. Добившись, чтобы «основные» собрались на «сходняк», Спикер нанёс свой решающий удар…
«Бригада» Курильца перестала существовать всего за два месяца, хотя по численности она не уступала другим крупным преступным группировкам. Выжил только сам Курилец, который уже лет пять был «не при делах» и жил где-то в Южной Америке, «купив» там себе какой-то маленький городок.
Спикер хотел было «проведать» старого знакомого, но тут ему предложили сотрудничать с Конторой, причём отказаться было нельзя, так как в этом случае конторские «клерки» гарантировали персональное спальное место и казённые харчи в ближайшие лет триста.
Пришлось согласиться.

Спикер медленно поднимался по лестнице элитного дома. Внизу, в парадном, в кровавой луже лежали тела консьержки и двух охранников. Спикер улыбался. Всё обещало быть очень интересным. То, что поведала ему Немезида, сначала просто шокировало Спикера. Ещё бы! У человека в чёрном плаще была семья!!! Жена и пятнадцатилетняя дочь! Чёрт возьми, вот везение! Как будет сладка его месть! О, да!
Спикер до сих пор не мог понять, как этот дьявол в чёрном так оступился? Ведь при его положении просто нельзя иметь семью! Возможно, в Конторе даже не знали об этом… Но Спикер-то знал! И всё благодаря Немезиде. О, как он обожал эту женщину! Ради неё можно и умереть, ибо Немезида дала Спикеру то, что не в силах дать ни одна земная женщина, — возможность хоть немного побыть богом, наделённым правом карать невиновных во устрашение грешников.
Аз есмь Альфа и Омега, начало и конец!

Спикер работал на Контору около двух лет, с лёгкостью выполняя все порученные ему задания. Разногласия с руководством случились две недели назад, при получении инструкций по устранению очередной жертвы.
— Вот и всё, что тебе необходимо знать об объекте, — закончил человек в чёрном плаще.
— Эй, Чёрный Плащ, — чувство субординации Спикеру знакомо не было. Даже с высоким начальством он вёл себя весьма фамильярно, — а про фотку ты не забыл?
— Ах, да! Мог бы и сам взять, не маленький! – человек в чёрном плаще раскрыл досье и извлёк оттуда фотографию, — Держи.
Спикер протянул было руку, но так и не взял фото, сразу узнав изображённого там человека.
— Поручите задание кому-нибудь ещё, — сказал Спикер.
— Что? – человек в чёрном плаще удивлённо вскинул брови, — С каких пор ты обсуждаешь приказы?
— Я не буду убивать этого человека!
— Почему?
— Он мой семейник. Мы в одной хате парились, когда я год тюрьмы схлопотал. Мы с этим пацаном общак держали, баланду хлебали из одной миски, быков ваших американских осаживали… Короче, за понятия я скорее сдохну или на зону заеду.
— Ты хорошо подумал? – человек в чёрном плаще с прищуром посмотрел на Спикера.
— Слышь, баклан! – взорвался Спикер, — Ты чё меня пугаешь? Перо под рёбра хочешь?
— Ой, боюсь-боюсь! – с ехидной улыбкой произнёс человек в чёрном плаще, — Как у вас там, у русских, говориться, «стрелу забьём»?

Спикер выключил видеокамеру и вытер окровавленный нож о свою майку. Кино получилось, что надо! Высококлассное «мокрое видео», так это, кажется, называется.
Спикер удовлетворённо огляделся. Да, «побеспредельничал» он на славу! Пацаны бы не одобрили, но Спикеру было на это плевать. Ослеплённый жаждой мести, он впервые преступил закон, который соблюдал все эти годы, — криминальные заветы, привезённые из-за океана. Спикер издевался над своими жертвами несколько часов подряд, фиксируя всё на видеокамеру. Дочь человека в чёрном плаще умерла первой от болевого шока. Жена держалась очень долго, но её через некоторое время постигла та же участь…
Внизу раздались крики, затем послышался топот множества ног, который с каждой секундой приближался.
Спикер отёр лицо и, сжав нож покрепче, встал в дверях квартиры.

«Стрелу забили» на четверг. В среду вечером Спикер отправился в бар, где просидел часов до одиннадцати. Если сказать, что он напился, как сапожник, значит, ничего не сказать. Спикер с трудом стоял на ногах, когда же он пробовал идти, ноги его подкашивались, увлекая тело на землю. Поняв, что домой сегодня дойти не получится, Спикер дополз до ближайшей подворотни и, привалившись к стене, задремал. Очнулся он от сильного удара по рёбрам. Напротив Спикера стоял человек в чёрном плаще.
— Неважно выглядишь, Спикер, — сказал он.
— Разве уже четверг? – едва ворочая языком, пробормотал Спикер.
— Какая мне разница, когда тебя убить? Это ведь ты живёшь по каким-то дурацким «законам», я же стою над ними. Так что вставай и прими смерть, как мужчина!
— Гнида! – прорычал Спикер, вытаскивая нож.

Первым в квартиру вбежал человек в чёрном плаще. Увидев Спикера, он остолбенело замер, поперхнувшись словами проклятья.
— Ты… — только и смог выдавить он.
— Как жив-здоров? – Спикер обезоруживающе улыбнулся.
В эту секунду в дверях показались четверо спецназовцев с «М-16» в руках.
— Убейте его! – прохрипел человек в чёрном плаще.
Спикер расправил плечи и вызывающе посмотрел на спецназовцев. Смерть его никогда не страшила, а особенно сейчас, когда он видел потерянное лицо своего поверженного врага.
Спикер рассмеялся.
— Да-да, убейте меня, — шагнув вперёд, сказал он и взмахнул ножом.

Выстрелы. Темнота. Вечность.

6 – 25 февраля 2003 года.

Добавить комментарий