Осенняя проза


Осенняя проза

Слетают листья всех мастей.
Сгорают в пламени…
— Страстей!
— Да нет же: в пламени огня.
А страсти — в сердце у меня.

— Кровав рябиновый букет…
— Да нет же: просто красный цвет,
И это я, и в глаз, и в бровь…
Роняю на дорогу кровь.

Добавить комментарий