«Ты» — не смею даже на бумаге.
«Вы» — какой чудовищный намек.
В почерке летящем я читаю
Нечто, окунувшись между строк.
Даже если строки эти – сказка
Колдовской иллюзии дождя,
Сердца неразумная указка
Их являет, в Нечто уводя.
И молчу, как прежде, уповая
На знакомое «когда-нибудь».
Я в стихотворениях живая.
Мне себя не жалко обмануть.
