Пруд перед усадьбой-омут неприступный,
одинокое достоинство бережно хранит,
а ноябрь-скряга, притуляся к иве,
как усердный сторож у воды сидит.
Пруд свои ладони на себе скрестивши,
молится в забвеньи, и в себя уйдя,
в забытьи тревожном еле еле дышит,
с глубины бесдонной взгляд не отводя.
А ноябрь, знай себе, все в туманы кутает
берега ветвяные с косами подруг,
и к пруду тому все тропинки путает,
и кует, злодействуя ледяной сундук.
Что, ноябрь-злюка стережешь, аж стонешь?
Аль не знаешь, видно, что придет весна,
оброняя груди в бурые ладони,
и очнется омут от больного сна….
Поцелуй весенний небо опрокинет
в сомкнутые очи гладкого пруда-
и в объятьях этих боль его покинет,
и качнется в зеркале сонная звезда.
