Тень уходящая... День уходящий сумерки напряг; залив в себя тоски зелёной вермут - бесчестит солнце. В горести безмерной - оно безвольно прячется за кряж. И теней ряд, что вечером бледны, растёкся сплошь, заполнив всё собою - и дно ручья, от света днём рябое, и цепь каменьев, и седой ледник. Огонь костра в неистовстве своём бросает свет на трещины в оскале. Боясь огня, стихает пир шакалий, и ночь сползает с гор в один приём. Зависла тишь. Луны кошачий глаз полночным вором вылез на вершины и будто жаждет зреть, как завершим мы немой пожар, не выгорев дотла. Черствеет хлеб, не мил рубин вина, гнетущий лёд вгрызается в ладони, полузабытых строк бесстыжий дольник звучит внутри. До дольника ли нам? Стихи сейчас - немыслимая блажь. Горбатый ритм изматывает мерно, не возбуждая, словно бром в кавернах, и пластилином вытеснен булат. В долине спит продрогшее село, былое с нами там - уже остыло, как в кружке чай. Саднит, что было силы об острый взгляд задетое крыло... | 
Сделать стартовой
Немного о дежурном