* * *
Я так много прочла ненаписанных писем,
Что обычные тексты разучилась читать.
Так за бисером букв ловко прячутся мысли,
Что известные смыслы страшусь узнавать.
У меня ли в груди эта боль или где- то? —
Перепуталось все: и закат, и рассвет.
Потому и бреду я по белому свету
С ощущеньем таким, что меня просто нет.
Что реальный мой мир? — Это сон, это небыль,
Где в молитве стою я у ликов святых,
И молю за детей перед ними у неба,
И зачем — то все жду теплых писем твоих.
Но, наверное, скоро и я отболею.
Чуть заметной свечой в темноте догорю.
Но все грезится мне, что тебе чуть теплее,
Чуть светлей от того, что горю, что люблю…
+
Мне тоже по-своему, с другой стороны, близка тема и настроение этого стихотворения. Я читаю свои письма, которые не написал, которые ждали, но так и не дождались, близкие люди. Увы, так бывает. Спасибо, что напомнили…
И Вам спасибо за теплое письмо — рецензию.
С уважением, Татьяна К.