Я не в теплице росла, а на улице.
Меня закалило не солнце – бои.
«Что ты стоишь, словно мокрая курица.
Сдачу давай»,- мне отец говорил.
Если я падала, мама смеялась:
«Это не боль. Поднимайся. Иди.»
Я даже плакать поменьше пыталась,
Так мне хотелось себя победить.
Все, что ни делалось, – делалось к лучшему.
Спуски подъемы крутой поворот.
Остановилась и руки опущены,
Я говорила: «Ты сможешь. Вперед!»
Спорт, это взлеты, полеты, падения.
Вверх через «нет, не хочу, не могу».
К черту усталость! Ни тени сомнения!
Проигрыш. Значит я завтра бегу.
Только победа, успех и удача.
Новые силы и новый скачок.
Нет нерешимых и трудных задачек,
Если не умер, не трус, не сачок.
Но на пути частоколом преграды,
Сладкая жизнь и в тени гамачок,
Райские птички поют про усладу…
Что же ты рвешься вперед, дурачок?
Кто- то и слушает, уши развесив,
И забывая, что время идет
Он обрастает и ленью и лестью,
Сам себя тешит: и так, мол, сойдет.
Глядь, а уж рядом и жадность и зависть
Шепчут: «Вон тот, кто тебя обогнал…»
Но ничего ты уже не исправишь,
Остановился и значит отстал.
Истину мы понимаем с годами.
Нам на вершине нельзя отдыхать.
Эта вершина дается богами,
Чтобы нам новый рубеж отыскать.
Там где стоишь — не гора, а пригорок,
Главный твой пик далеко за хребтом.
Путь туда труден, опасен и долог.
Мы отдохнем с тобой, если дойдем.
Как хорошо, что росла я на улице,
Что закалили меня те бои…
Улица-жизнь я дойду! Я же умница!
Я не забыла уроки твои.
13.04.2004г.
