Ручка устала моя кровоточить,
Блекнут холодные, мертвые строчки,
И, констатируя глухо потери,
Даже не ждут, чтоб им кто-то поверил.
Помнят ль они, как пульсируя бредом,
Бились об стены и в стих – рекошетом?
На промокашке – нелепой скрижали –
Жили, и мне сил для жизни давали –
Жизни открытой, без спеси, без грима,
Жизни – которая неповторима!
Жизни, в которой, признанье пророча,
Кто-то диктует заветные строчки! –
Кто-то, внедрившийся в тьму подсознанья,
Кто-то, открывший дорогу познанья,
Кто-то – нашедший мне нынче замену…
Кто-то, забывший назвать свою цену.
05.04.2006