МОЙ КРЕСТ ОТ ЗЛА

МОЙ КРЕСТ ОТ ЗЛА
(стихотворцам-современникам)

* * *
Забыв про боль и скудный дом,
Ищу в поэзии спасение…
Давно уж вымерли все Гении,
Но мы пока еще живем

И обрастаем мишурой,
Как «звезды» обрастают мифами.
Пусть слабо я владею рифмами —
Пишу не ими, а душой;

Мои стихи — мой крест от зла,
Редактор дум, корректор прошлого.
Скажите что-нибудь хорошее;
Мне просто хочется тепла.

Поэтом слыть

* * *
Мой друг, не слишком ли нескромно,
Едва умея рифмовать,
Чеканя ритм и строчки ровные,
Себя поэтом называть?

А почему не дровосеком?
Ведь ты вчера колол дрова.
Давай сперва посмотрим в зеркало,
Чтоб знать, имеем ли права

Поэтом слыть? Благое дело —
Оно для тех, кто сам благой.
Не слишком ли самонадеянно
Мораль выводишь ты рукой?

О, стихотворец, чтоб морали
Писать, поэтом нужно БЫТЬ.
То не профессия, а звание —
Его потребно заслужить!

*НЕ МОГ ОН ЯМБА ОТ ХОРЕЯ»
ликбез

* * *
Милый гений, талантлива песня твоя,
Но когда на чужих спотыкаюсь ухабах,
То хочу заорать: «ты куда? это ямб!
Что ж ты, гад, заставляешь скакать абы-кабы?»

Не побрезгуй послушать [всего пять систем].
Вот он — ямб: ударения сыплешь по чётным:
«Я вас любил, быть может не совсем…»*
Без него ты не станешь поэтом почётным.

А в хорее всегда по нечётным ходи,
Как, к примеру, наш, временем признанный, Гений:
«Мчатся тучи, колокольчики динь-динь…»,*
Бо подумают — прячешь бездарность за ленью.

Через пару слогов бей, талантливый мой,
В амфибрахии — в нём по нечетным не ёрзай,
А скачи со второго на пятый, восьмой:
«Он так целовал, что аж плакали звёзды…»**

Есть ещё один пункт — пресловутый дактиль.
Знаменитыми он потребляется редко.
«Бродит душа по подснежникам»** иль
«Ищут пожарные, МУР и соседка».

Береги афоризмы. От автора текст
Я писала анапестом дважды треклятым,
Ибо легче даётся лоха’м анапест.
[Как Есенин — по третьим, шестым и девятым].

……
Не смотри на меня, как амёба на вошь;
Это всё ты в учебнике местном найдёшь:

http://www.stihi.ru/uchebnik/
* А.С.Пушкин
**М.Б.Янаева

Спектр писательской судьбы

* * *
Мажет
художник-жизнь бодягу
Серую —
абы да кабы.
Капает
время на бумагу
Глупой
писательской судьбы.

Тысячу
раз успеет капнуть
Красными
точками любви,
Прежде,
чем стукнет в лету кануть,
Плюнув
в оранжевые дни

Желтыми
кляксами разлуки,
Гнева
зелеными тире,
Знаками
твердо-синей муки,
Скобок
тоскливыми каре.

Прежде,
чем на полях пометит,
Выдохшись:
«больше не могу!»,
Черными
крестиками смерти
Радугу
всю перечеркнув.