Посвящается С.У.
Свет души моей! Я люблю тебя больше жизни. И, ты знаешь, это так больно!
Потому что я тебе безразлична. Если б это была ненависть, или даже презрение, или жалость, или хоть слабая тень приязни… Даже просто использование. Я бы с радостью поддалась, и отдала бы всё! Только попроси!
Но, безразличие… Сложнее всего пережить именно это.
Засохшая роза, которая свернула свои розово-белые лепестки посмертно-загадочным узором, стоит в хрустальной вазе возле моего изголовья. Я даже не вытираю там пыль, чтобы случайным движением не обратить в прах это погибшее совершенство – твой подарок. Твой последний подарок.
А потом… мало-помалу исчезали эсэмэски. Они просто таяли, как мороженное моих фантазий под голодным языком реальности. Тебе хорошо там, где нас нет. То есть, за границей. Новый виток твоей карьеры. Я понимаю. Я всё понимаю… Но не могу простить. Мне больно. Мне так больно, что лучше б мне ампутировали все нервы. Заморозили, как под наркозом, когда собираются сверлить зуб и удалить нерв.
Я хочу, чтоб мне удалили все нервы!
Я не хочу что-либо чувствовать.
Потому что это – больно.
И я ничем не могу заглушить страдание. Ни другими людьми, часто хорошими и верными, ни сладостями, ни даже мечтами, которые раньше лечили меня от всего.
Я не могу, потому что твоё предательство — третье в моей жизни.
Бог любит троицу, говорят.
С меня хватит. Я больше никогда не буду любить. Потому что это всегда заканчивается одинаково. Тебе находят замену, тебя бросают, когда находят кого-то лучше.
Или кого-то с деньгами. Тебя меняют на презренные бумажки! На лишние квартирные метры, на хорошую работу.
Я. Больше. Не. Могу.
Скажи, когда ты будешь умирать, тебе очень помогут купленные друзья, или трёхкомнатная квартира, или даже свой собственный дом на Канарах?
Разве можно любить за деньги? Быть окружённым шакалами, которые только униженно виляют перед тобой хвостами, а потом, когда появляется возможность, откусывают от тебя куски.
Но… я тебя люблю. И готова всё простить.
Вернись, пожалуйста!
Я не могу без тебя!
Р.S. Я постаралась стать сильной, и розу всё-таки выбросила в окно.
Не помогло. От успокоительного только клонит в сон, а душа болит по-прежнему. От судьбы не спрячешься под подушкой.