Ритм-энд-блюз
Что может быть лучше,
когда на улице серо
и дождевая пыльца
моет руки и лицо, — чистюля.
Домой заходишь, как в норку.
В тепло привычной мнительной дикости ожидания.
Испуганный свет бросился вглубь
и исчез где-то за шторками, — отсвечивает.
Трется о ногу кошка.
Шуршит моторчик аквариума.
Тепло…
Раздеться, как сбросить улицу.
Вдохнуть дом
и заперебирать пальцами секунды,
отсчитываемые теперь уже громко
блестящими в полутьме часами.
А музыка внутри не проходит.
Ритм-энд-блюз…
Ритм…
Блюз…
Прохожу в комнату.
Наливаю черный ликер в пузатый бокальчик.
Опускаюсь в кресло.
Смотрю на улицу.
Вижу себя, заходящего в подъезд.
Руки в карманах,
воротник куртки поднят,
обхожу лужи,
осторожно ступаю на островки асфальта.
Поднимаю глаза вверх,
смотрю в окно своей квартиры,
встречаюсь со своим взглядом…
Напрасные слова
Смотреть на солнце иногда становится больно.
Особенно, когда стоишь долго и всматриваешься…
Особенно, когда стоишь на высоком берегу, а ветер в лицо.
И перед тобой раскрывается картина простора и полета.
Свободная тонкая ткань рубашки безумно трепещет тысячами мельчайших хлыстиков.
И этот простор обнимает, берет тебя в свои руки,
бережет от схождения с ума из-за переполняющего восторга
и тихой немой радости существования в этом мире…
Ты закрываешь глаза.
И уже не ты смотришь.
В тебя смотрят.
И начинают слышаться звуки, на которых внимание не обращал.
Тихая музыка…
Голос в верхней ноте слабеющего инстинкта выживания…
Добирающийся до убегающего рассудка смысл слов…
«Плесните колдовства в хрустальный мрак бокала,
В расплавленных свечах мерцают зеркала…
Напрасные слова, я выдохну устало.
Уже погас очаг — ты новый не зажгла.»
Слушаешь, спотыкаясь на сопоставлениях и интонациях.
Дерзишь сам себе.
Мстишь за доставленное наслаждение окружающему.
Открываешь глаза.
Глаза твои
Ты знаешь, я почти сонный…
С этим переводом стрелок…
Уснул только в три, проснулся в шесть.
Уже по зимнему времени.
Утром спать не хотелось, а сейчас…
Прислониться бы к дверному проему
В опустевшем офисе
И закрыть глаза.
И они сразу появляются… из темноты,
Приближаясь,
Играя даже тем малым количеством света,
Собранным в моей темноте ожидания.
И останавливаются близко…
Очень близко…
Так близко, что можно рассмотреть мельчайшее движение…
Намек…
Даже намек на мысль, вдруг родившуюся где-то в глубине.
Можно рассмотреть каждый оттенок,
Любой изгиб,
Любую черточку,
Вырисовывающуюся так резко и чисто…
Можно окунуться в них и ощутить их жар,
И их холод, их страсть, и их голод, их спокойствие, и их смех…
Можно познать суть этой проходящей минуты,
Вдруг уловив предстоящее движение вниз.
Они сразу появляются и не уходят.
Глаза твои…
