МУЗЫКА ДОЖДЯ

Я ПОМНЮ – ВЕСНА!
Встречи, разлуки… Игры под маскою фальши.
Рссыплется жемчугом то, что казалось так дорого.
По вечерам безысходность становится ярче,
Как окна в домах запылено-усталого города.
Лишь тенью мелькнет в зеркалах отражение взгляда,
И вновь пустота заполняет пространство квартиры.
Казалось, что может быть проще, чем просто быть рядом,
Но жизнь подчиняется всеразделению мира.
Покроется город к утру абрикосовой дымкой.
Я помню – весна! Но в душе так морозно и холодно,
Что кажется тронь – и расколется сердце, как льдинка,
Ведь ты не ворвешься в мой дом, даже трелью межгорода.

ОДИНОЧЕСТВО
Все слова твои вновь и вновь
В зеркалах, отражаясь, таяли…
А я пальцы кусаю в кровь,
Чтоб проверить хоть так – живая ли…
Я не чувствую вкуса обид,
Даже тех, что присыпаны перцем…
Только слышу, как что-то болит
В переставшем пульсировать сердце.
Я ищу подтверждение снам,
Так похожим на чье-то пророчество,
А в ответ, словно листья к ногам,
Осыпается одиночество…

ЧТО ИЗМЕНИТ ВЕСНА?
Скажи, разве что-то изменит весна?
Мы грустим не по марту,
Здесь что-то другое.
Не кошачьи распевки лишают нас сна
И не таянье льдов под весенним конвоем.
Что изменит апрель? Мы научимся жить?
Снова станем влюбляться смешно и нелепо?
Нам от прошлых апрелей сначала б остыть
И заштопать сердца, как ни сложно все это.
А потом будет май. Грозовые дожди.
Что изменят дожди? Расстоянья на картах?
Нарисуют на окнах длиннющее «жди».
И до новой весны.
И до нового марта.

МУЗЫКА ДОЖДЯ
Играю музыку весеннего дождя.
Чуть грустную, но в ней звучит надежда.
Пусть ты не первая мечта моя,
Но я живу тобой, дышу и брежу.
Играю музыку своей души,
Желание любить вплетая в ноты.
Поверь, я больше не хочу спешить.
Я жить хочу и знать, что рядом кто-то.
Не кто-то! Ты! И только ты!
Мелодия дождя звучит нежнее…
В ней шепот снов и запахи весны,
И ветер, расшалившийся в аллее.
В ней грусть туманов, радуги полет,
И каждый звук моей надеждой дышит,
Моим желанием, моей мечтой живет…
Тебе играю… Может быть услышишь…

ХУЛИГАНИТ АВГУСТ
Хулиганит август — вновь не спится…
Кто из нас что знает наперед?
Возвращаться легче чем проститься?
Нет. Не думаю. Наоборот.
Утро сонно обнимает плечи.
— Хочешь кофе?… Это deja vu.
Два фантома нашей прошлой встречи —
Ты и я… Я все еще люблю?
Или это август хулиганит? —
Почему-то хочется тепла…
Снова вместе? Отраженье тает…
Это сон… Я все-таки одна.