Не дожила, не дописала,
Растаяла, как лунный свет.
И жизни этой было мало,
Чтобы понять, что ты – поэт.
Ты этажи во тьме считала,
Ища фонарщика в душе.
Ты жизнь любила, ты прощала,
А превратилась лишь в мишень.
И эта боль, и это горе
Останутся со мной навек,
Когда, глядя на волны моря,
Я вспомню зиму ту и снег,
Летящий в звездное пространство,
Как шлейф, ведущий в мир иной,
Твой светлый взгляд, восторг немой –
Души неведомое царство…
На гибель подруги
0 комментариев
Добавить комментарий
Для отправки комментария вам необходимо авторизоваться.
Хорошо написано, искренне, чувствуется, что подруга всё же была ПОЭТОМ «…этажи считала… ища фонарщика в душе…», тогда кому «жизни… было мало, что бу понять, что ты — поэт.» ? Ей, или Вам?
Тут, на мой взгляд, уместнее было бы подчеркнуть, что поэтическое дарование проявилось, но жизнь оборвалась… Как Вы думаете?
Виктор.
Спасибо Виктор! Подруга не была поэтом в прямом смысле слова. Т.е. она писала стихи, как и я, мы обменивались нашими «творениями», обсуждали. Но нам было тогда только по 16 лет… И жизни ее было действительно мало, чтобы понять, что она поэт. потому что не успела она состояться ни как поэт. ни как кто-то другой. Ее убил маньяк в лифте. И у меня до сих пор вызывают дрожь ее строки:
«Я в темноте нащупала окно
И снизу вверх считала этажи,
И вот я здесь — среди огромных звезд,
В стране уютных и веселых крыш.»
Дрожь, потому что она много про смерть писала, как будто предчувствовала свой конец, а нашли ее на последнем этаже жилого дома, «В стране уютных и веселых крыш»
Еще раз спасибо.
Вот, что стоит за Вашими строками… Какая жуть! А я просто читал текст…
Почему бы Вам не поставить её строки эпиграфом?
Искренне сочувствую Вам.
Виктор.