Летят хмельные облака,
их режет башня телецентра,
как клочья ваты тюфяка,
что растрепало свежим ветром.
Кругом зелёная тоска,
она ещё не пожелтела.
Ещё есть время для броска:
успеть, что летом не успели.
А осень поменяет фон
и вспыхнет золотом сусальным,
и сбросит тополь медальон —
свой лист к ногам моим усталым.
Прорвалась синь сквозь облака
и солнце в стёклах заблестело,
как — будто лампа с потолка:
светить светило, но не грело.
Сегодня пива не хочу,
от пива стынут руки, ноги,
я выпил водки и строчу
стихи ногами по дороге.