Похороны

Лестница. Сколько раз я взбегала по ней. А теперь ноги онемели. Стоят и словно своим нытьём кричат, что идти не могут. Девять ступенек и я там. Как это мало. Как это много. В горле собрались все силы, все мысли. Ком в горле, кажется, так говорят. Почему ком? Там цепи, что сковали все движения. Цепи, что стянули твою шею. Они не позволяют сделать вдох. Ноги слабеют. Ещё немного и я сползу по стене вниз. Но кто-то, видимо очень близкий, здесь все кажутся очень близкими, взял меня под локоть и принял на себя всю тяжесть моих движений. Меня довели до двери. Она открыта. В коридоре много людей. Они боятся поднять глаза. Прячут взгляд. Только позже я поняла, чего они так боялись…Увидеть ещё большую растерянность и бессилие в глазах другого.
— Анюта, пройди в комнату. Она там. Подожди, вот платок.
— Спасибо, у меня есть свой.
Не смогла сразу зайти. Там, за стеной был плач, нет, даже всхлипывания, мамы, других, знакомых и даже ранее не виданных. Убежать…Любым способом найти силы и убежать от сюда. Куда угодно. Только не переступить черту между коридором и комнатой.
Сама или с чьей-то помощью я оказалась именно на том диване, где когда-то засыпала под её ласку. Он показался очень неудобным. Чужим.
…казалось она спит. Такая красивая, родная…
… умоляю вас перестаньте. Замолчите. Ваши вздохи разбивают меня. Ваши слёзы режут мои глаза. Почему тут так душно. Окно. Воздух. Помогите уйти. Дайте мне дышать.
— Анечка, может воды?
— Нет, не волнуйтесь. Всё в порядке.
Это чувство. Уходи. Ты делаешь очень больно. Хочется закричать. Разбить что-нибудь. Но ты сидишь. Молча сжимаешь во вспотевшей руке платок. Слёзы обливают душу. Они будто издеваются. Никак не выходят наружу. Почему же я не плачу? Неужели слёз нет?
Голова. Как болит голова.
— Держись крепче. Вот. Это положи под язык. Понюхай это.
Маленькая, тяжело тебе…
Но не одного слова я не слышала. В руках у меня уже совсем другой платок. Чёрные и синие клеточки… Запомнила. Почему?
— Доченька, что с тобой?
Глаза мамы. Нет не трогай. Я их не сдержу. Нет, не надо меня жалеть. Мамочка, пожалуйста…
— Когда всё это закончится? А?
— Не скоро. Потерпи. – Её нежные руки заботливо вытирали мои
слёзы.
Вот только ЭТО не спешило заканчиваться.
Много слов. Искренних. Ненадуманных. Вот только почему же сейчас? Что мы за люди? Когда искренне говорим о ком-то, только после смерти. Неужели нужно умереть, что б люди осознали цену.
…Бесконечный день. Ещё более долгий вечер. Вековая ночь. С полным бессилием, слабостью и пустотой.
Годы. Пустота не наполняется ничем, кроме, пожалуй, воспоминаний. Что с каждым днём теряют свои краски…