Арена. Запах пыли. Пульс молчанья.
Биенье духоты. В лохмотья – плащ.
В лохмотья – жизнь. Потом – зальют стенанья,
Молитвы желтый круг. Сутулый врач
Шепнет: «Конец…» И страшным заклинаньем
Над миром замычит сторотый плач,
Распятием рогов цветные ткани
Со стоном разорвет. Безлик, незряч –
Коснется знойный ветер чуткой кистью
Ночных волос, бровей того, кто БЫЛ,
А ныне – сладковато-красным – письма
На рыхлом фоне тихо начертил
О том, что слаб. Он пал – как с древа листья…
Арена. Пульс песка. Молчанья ил.
