В старом городе родном и чужом
Размывает дороги дождём.
Этот дом, он, наверное, мой,
Только времени много прошло.
Ветер странствий мне песни поёт
Также, как и в других городах.
Я не знаю, где сердце моё,
И зачем я вернулся сюда.
Залпом выпив последний глоток,
Я пойму, что закончился сон.
У судьбы слишком много дорог,
У любви слишком много имён.
Мне вопрос был поставлен прямой,
Но ответа не смог я найти.
Словно, часть меня вернулась домой,
А другая заблудилась в пути.
Горбатая улочка с плоскими стенами,
с пристальным взглядом в глазницах домов,
с вечной границей света и тени,
с готическим эхом шагов.
Здесь старый философ глядел из окна,
как рыцарь в доспехах влезал на коня.
Аптекарь в подвале снадобья мешал,
а в доме напротив играли хорал.
Промчались века и рассыпаны в прах
ландскнехт и аптекарь, купец и монах.
На улице старой давно не живут,
по улице старой туристов ведут.
Вот гид торопливый зовет меня в круг:
«Кучнее, товарищи, станьте вокруг!
Вы видите памятник энного века,
творенье, увы, мастеров неизвестных.
В подвале когда-то работал аптекарь,
а в доме напротив — известный маэстро.
А рядом философ родился и умер.
Товарищи, меньше, пожалуйста, шума!»
Туристы ушли, опускается вечер.
В домах не зажгутся уютные свечи.
Ни звука органа, ни стука подков.
Ложатся на улицу тени домов.
И двери не скрипнут, не стукнет окно.
Холодно, скучно, темно.
Схожу-ка я лучше в кино!
апрель 83
Добавить комментарий
Для отправки комментария вам необходимо авторизоваться.