Тебе пишу: что мне ещё осталось?
Ты мне сама разлуку приготовь.
Твоя непохороненная жалость,
Моя невоскресимая любовь.

Твои поступки вновь непостоянны,
Но множится забот ненужных груз.
Я ль виноват, что заливаю раны
Лишь строками, столь горькими на вкус?

Я ль виноват, что счастья не добился
И, пустоту приняв за благодать,
Себя так ненавидеть научился
И научился всё тебе прощать?

Я не проникся непонятным смыслом.
Я ухожу, быть может, навсегда,
Где месяц машет звёздным коромыслом,
И стынет в реках чёрная вода.

Но ты хоть этим, милая, довольна?
Тебе приятна сотканная тишь?
Но только помни: если сердцу больно,
То это будет твоё сердце лишь…

Ты говоришь, у меня нет логики?! Нет! Это и есть логика. Только женская… И не называй это «девчачими глупостями»! Это – любовь… Ведь только она может сделать женщину сумасшедшей и благоразумной, нежной и страстной, предсказуемой и таинственной…
Увы, ты никогда этого не поймёшь. Все вы, мужики, такие… Даже я, если честно, этого не понимаю. Просто так есть. И будет. Что? А я тебе скажу – что!
Женщины созданы для любви, для счастья, для ласки – для всего самого нежного, тёплого и красивого. И женщина может быть настоящей женщиной, только если она дарит это всё Ему. Единственному. Если она ХОЧЕТ Ему это всё дарить. Отдать частичку себя, поделиться самым дорогим – вот её цель…
Но почему я так поступаю – спрашиваешь ты? Да потому что я тебя люблю! И всегда любила. Не знала кого, но любила. Да и знать-то необязательно. Главное – любить… Я знаю, что это жестоко, но я ухожу. Зачем? Да, я делаю больно тебе, а себе – ещё больнее… Но я готова ради тебя пожертвовать всем – временем, карьерой, удобной жизнью, моральными ценностями, даже родственниками… И чувствами… Разве ты не видишь?! Я хочу, чтобы ты был счастлив! Нет, я не садомазохистка. Я просто мазохистка. Я знаю, что ты меня любишь, я знаю, насколько сильно тебя люблю я… Но я всё равно уйду…
Почему? А вдруг тебе будет лучше с другой? Вдруг именно с ней ты будешь по-настоящему счастлив? Почему же нет? Не зарекайся, как говорится… Я не могу больше создавать тебе эту иллюзию счастья: когда-нибудь она растает, как глюк в пустыне. Так что я ухожу. Нет, я ничего не буду тебе объяснять – я и сама не знаю и не понимаю, почему всё складывается именно так. Хотя ты бы и так не понял…
Ну почему же ты ничего не понимаешь?! Ну вот, пожалуйста, посмотрите только на него – злится, психует, одежду на себе рвёт, ругается, умоляет, слёзки с моей щеки вытер… Почаще б так… Но я непреклонна!
А вообще-то так хочется, чтобы сейчас он улыбнулся, а я его так ласково обняла и не отпускала бы никогда. Никогда… и пусть все думают, что хотят – я останусь с Ним до конца!
Нет… Он уже развернулся и пошёл… Он решил, что я его разлюбила. Вот глупенький… А ведь если я сейчас не побегу и не остановлю его, не расцелую и не прошепчу: «я твоя! Навсегда…» — он уйдёт. И больше никогда не вернётся. Он так и не поймёт, как это – когда тебя любит женщина.
А что же я?! Ну что-что… Что же мне ещё остаётся делать? Я буду любить его всегда… а вдруг всё-таки вернётся…