Ещё могут сто раз на позор и на ужас обречь нас,
но, чтоб крохотный светик в потёмках сердец не потух,
нам даёт свой венок – ничего не поделаешь – Вечность
и всё дальше ведёт – ничего не поделаешь – Дух.
Борис Чичибабин
*
В морщинах Судьба – высока, глубока и прозрачна –
дарует Добро тихим, светлым и мудрым теплом.
Пророком Поэт стать по воле Небес предназначен,
и видится нимб, и теряет значенье диплом.
Отпущенный Дар сотворенья всеобщего Духа
сливает слова в сокровенность нагой Красоты,
а чистый настрой посвящённого, тонкого уха
рождает и сны, и влекущие Божьи сады.
…Библейских чудес вереница в рождественской сказке.
Библейский народ – прародитель столь многих из нас…
А сам Человек, превышающий нации, касты,
в Природе родной наконец-то Сестру осознал.
Бредёт новизна ослепительным снегом открытий,
подруги за ней – наши Вера, Надежда, Любовь…
Патриций и раб, сам себе и немыслимый критик,
занозой Поэт ощущает безмолвную боль.
Сгибает в дугу эта ноша… Как тяжко – любимой!
И подвиг её – навсегда поддержать и понять,
хоть могут мечты уходить на большие глубины,
откуда ничем и уже никогда не поднять…
А время не то, но, минуя иллюзий соблазны,
классический взор избирает единственный путь.
Движенья Души с высочайшим призваньем согласны,
не может и быть повседневных и суетных пут.
Ведь если Дано – что там значит какая-то вещность!
Судьбе неземной не позволено Духом скисать.
Настанет момент – и грядёт неизбежная Вечность,
а надо успеть и заветное Слово сказать…
* *
Прощай, любимый сын Поэзии,
брат Пушкина и Пастернака!
Идти по Слову, как по лезвию,
и не толкаться на Парнасе…
Светилось добрыми идеями
дитя гуманнейших традиций.
Случайно ль чудо совпадения –
за Рождеством вослед родиться?
За бытие – увы, не за город…
Боренье кончилось Бориса.
За день до Вас уходит Сахаров,
шагают в Вечность декабристы…
Москва, окрестности иркутские…
Теперь и Харьков станет Меккой.
Судьба Поэта – не экскурсия,
не между альфой и омегой.
Не домосед в замёрзшем городе –
Байкал Поэзии разлился,
спасая наше имя гордое,
сердца и души, думы, лица.
За эту Вашу Правду-Истину
сполна Историей воздастся
Добру пронзительному, чистому!
И суждено навек остаться.
Не распознать вблизи огромного,
напрасны даже и потуги.
У нас, хоть не случилось кровного, –
родство по Слову и по Духу.
А строфы – свечи поминальные,
семь, девять, не ошибся вроде, –
Вам за любовь и понимание
меня и моего Народа.
Посильно продолжать – полезнее,
чем петь красивые осанны.
…Уходят сыновья Поэзии –
становятся её отцами…