Растёшь едва не по часам,
всё понимающая губка,
доверчивая к чудесам,
струящимся из жизни кубка.
А в сто кварталов ты поймёшь,
какое счастье жить частицей,
чья сверхъестественная мощь
так велика, что и не спится.
Да разве счастье только в сне?
В твоих озёр блестящей сини
поёт и осень о весне,
а мне всё слышится – о сыне.