Мексиканская соль отличается от ноты «соль» весьма сильно. Как вы много раз слышали, ноты «соль» небрежно и повсеместно разбросаны по бесчисленным музыкальным вещичкам и вещам. Мексиканская соль так же щедро растворена в неправдоподобно теплом океане. И соленые волны бросают вам в лицо свои мощные, неотразимые, непонятные обвинения, сбивая соломенную шляпу и дорогие очки куда-то вниз, туда — на бесконечно ровное утопатнное дно, вдавливая их в блестящий там и сям поддельным золотом песок… и вы ищете свои насквозь просоленые вещи среди идеально чистых серебрянных полупрозрачных мертвых рыб и вечно живых ног беспечных купальщиков из Канзаса и Шотландии.
Океан Пуэрто-Валларты абсолютно равнодушен как к веселым отдыхающим вообще, так и к человечеству – в частности. Что его действительно интересует на протяжении последних ста миллионов лет, так это — как можно тщательнее шлифовать прибрежный песок и кормить альбатросов и чаек серебристыми, безымянными мальками морского окуня. По песку временными призраками в белых одеждах бродят мексиканские торговцы с развратно-цветными товарами в руках. За пять-десять долларов они по-испански агрессивно продадут вам цветную тряпичную вещичку непонятного назначения, а за доллар сверху – честь и пямять своих кровавых предков – ацтеков – впридачу.
Гуляя по прибрежному песку будьте осторожны! — вы рискуете наступить на синюю тень пиратской шхуны 17 века, либо на след потерянной памяти о лучших годах вашей бестолково-невинной юности, что, в сущености, одно и то же. И океан шумит где-то за вашим левым ухом, и соль стынет на ваших уже обгоревших на солнце Святой Инквизиции руках.
Соленый океан полон слез матерей и жен моряков, не вернувшихся из поисков страны вечного счастья — Эльдорадо. И бесчисленные ряды не найденных ими золотых божков стоят вдоль берега, прощально подняв к разгоряченному богу-солнцу свои кровавые обрубки рук. И попугаи оглушительно кричат из просторных клеток о недостатках своего фруктово-овощного меню, и о неизвестно когда принесенных в жертву невинных юношах и девушках на безвестных каменных лесных алтарях, украшенных перьями и ракушками. И по моим рукам ответно струится горячая соленая влага – коктейль из честно заработанного пота, чужой исторической крови и розовой, чуть хмельной, Маргариты…
И я сижу на берегу, играя в потерянного в черном песке ребенка, и перебирая цветные несуществующие камушки моих надежд…
LP, Пуэрто-Валларта, Мексика, 2007